Préhistoblog

C’était un mois d’octobre. Pluvieux, froid, gris, et noir dans la tête.

Je n’ai jamais bien compris qu’est ce qui m’avait plongé dans cet état. Non, non, je n’étais pas dépressif. Je ne voulais pas être dépressif. De toutes façon, les dépressifs ne font que pleurer. Moi pas. Jamais.

Je voulais juste me tuer.

Et je traînais ma rage de moi, avec moi. Forcément. C’est insupportable de vivre avec quelqu’un qu’on ne supporte pas. Alors quand ce quelqu’un c’est soi-même...

La question qui m’obsédait c’était pourquoi suis-je comme ça ? Par comme ça, je voulais dire différent, tellement différent que j’avais un mal fou à communiquer avec les autres. Les normaux, ceux qui vivent leur vie sans se demander sans cesse pourquoi ils sont là. L’absurdité de la vie me laissait pantois. Etais-je le seul à m’en rendre compte ?

Alors j’ai créé mon blog.

Avec les moyens de l’époque.

C’était un petit carnet. J’avais choisi du Clairefontaine, parce qu’à l’époque c’était ce qu’il se faisait de mieux.

Format poche. Pour le ranger dans ma poche.

A petits carreaux. Comme des barreaux sur les pages.

Sans spirales. C’est moins chiant pour écrire sur les versos.

Vert. Comme l’espoir.

Je ne savais pas ce que j’allais jeter dans ce carnet. Heureusement. C’était mon premier acte non réfléchi.

C’était au Monoprix, près de la gare. En sortant, j’ai croisé Pascaline. Vingt ans, SDF. Je lui ai filé sept euros soixante deux. Enfin, cinquante francs. A l’époque c’était des francs. Elle a du me prendre pour un malade.

J’étais malade.

Et j’ai écris ma première note – enfin, ma première page. Mal assuré. Pas l’habitude de parler de ce que je ressentais. A propos de Pascaline. J’avais trouvé mon sujet.

Il n’y a pas eu de commentaires à cette note. Normal, personne n’avait lu. Normal aussi, je n’avais absolument aucune envie que quiconque lise ça.

La honte !

Deux ans. Deux ans d’écriture dans ce carnet. En tout petit, sans citer de noms, au cas où quelqu’un le lirait.

Deux ans pendant lesquels j’ai écrit mon mal être. Et à chaque souvenir évoqué, à chaque blessure dévoilée, une autre ressurgissait dans ma mémoire.

.../...

J’ai égaré mon petit carnet dans mes multiples fuites – pardon, multiples déménagements.

Il y a quelques semaines, en ouvrant de vieux cartons de vaisselle qui me suivent sans jamais être déballés, un carnet vert entre deux assiettes. J’entrouvre. C’est bien lui, ce sont bien mes pattes de mouche qui couvrent chaque ligne de chaque page.

Je l’ai rangé comme une relique, avec mes objets précieux. Un briquet acheté en Patagonie, une pierre de l’altiplano Chilien, une boite d’allumettes avec un dodo de Maurice. La clé de contact de la voiture avec laquelle j’ai fait un tonneau, une épingle à nourrice, une photo d’identité, des bouts de papier, des trucs, des machins, tout ce qui fait la vie.  

Comments

[pitch]

--> Pour Bomba... Je ne sais pas si ma vie est intéressante. Disons qu'elle a été bien remplie jusqu'à maintenant, et que j'espère que ça va continuer !

Mon âge ? Plus je vieillis plus j'ai l'impression d'être à la moitié de ma vie. Disons que j'approche la quarantaine. Quand même. Ou déja... Je ne sais pas.

--> Pour Démo : Fiction ou réalité ? Fiction basée sur des faits trop réels...

[demo]

nous passons tous par ça, dirait-on...
fiction? réalité?

[Bomba]

C'est fou comme ta vie est interessante à lire. Oo
La mienne me parait toute simple à côté de la tienne. :D
Mais je crois quand même préférer la mienne. ^^
Petite question, que je n'espère pas indiscrète, que je me pose régulièrement quand je lis ton blog : quel âge as-tu ?