Près de chez moi (sous la neige)

Près de chez moi, il y a les quais. Les quais si beaux les soirs d'orage quand les bâtiments dorés par le soleil se détachent sur le ciel noir. Les quais si frais et si calme pour y lire les jours de chaleur. Les quais si intimes, avec les bateaux de plaisance amarrés l'été aux gros anneaux scellés entre les pavés. Sur le haut des quais il y a des voitures. Beaucoup. Trop.

Près de chez moi, il y a la vieille ville. Très vieille ville, avec ses pierres plusieurs fois centenaires, ses rues étroites et pavées, ses trottoirs minuscules qui serpentent au bas de la colline. La colline et ses montées aux escaliers raides, entre les murs colorés de dégradés de rose ou de jaune, et d'où on domine les toits de la cité, les toits aux tuiles rouges. En bas, les bagnoles, plein de bagnoles, garées n'importe comment ou frôlant les piétons à grands coups d'avertisseur.

Près de chez moi il y a les trois ponts. Trois ponts enchâssés qui enjambent la rivière et les quais. Le premier fait communiquer le quai rive gauche avec celui rive droite, la nouvelle ville avec l'ancienne. Le second supporte les trains qui transbahutent les banlieusards de l'ouest les jours sans grève. Le troisième surplombe les deux autres, et il vomit son flot de bagnoles et de camions directement sur l'autoroute ou dans le centre ville.

Près de chez moi il y a une passerelle. La passerelle est toute rouge, elle n'est que pour les piétons, et enjambe la rivière, permettant de joindre un quai puant le gaz d'échappement à un autre quai bloqué par un embouteillage. On a dit pour les piétons la passerelle, et pourtant, dessus, il y a un homme qui y vit, été comme hiver, soleil, pluie ou neige, aux quatre vents, près du pilier rive droite. Tout le monde dans le quartier le connaît, il est célèbre à sa manière. Il a trente ans, ancien boxeur, fatigué de la vie.

Près de chez moi il y a une blonde. Une seule me direz vous ? Certes non, mais je la vois souvent. Elle est au croisement du quai rive gauche, à la jonction du premier pont, près de l'échangeur du troisième pont et de la gare desservie par le second. Et au milieu du bruit chaque jour elle arpente ce bout de trottoir, à tous les vents, les jours de pluie ou de soleil, et là aujourd'hui, sous la neige. Elle n'a pas vingt cinq ans, un petit nez retroussé d'adolescente, un regard bleu pâle, un accent slave et un sourire mécanique aux hommes qui passent, et aux voitures qui s'arrêtent.

Près de chez moi il y a beaucoup de belles pierres, beaucoup de couleur, et aujourd'hui il y a la neige en prime. Près de chez moi, des milliers de touristes visitent, dînent dans les restaurant typiques, se promènent, admirent ces merveilles architecturales, et passent près de la blonde et du boxeur, en se disant que c'est bien malheureux tout ça.

Comments

[pitch]

Chez moi c'est Lyon, et je te rassure, quinze centimètres de neige c'est une journée tous les deux ans (c'est pour ça aussi que V. s'est dépéchée de prendre des photos hier !). D'ailleur ce matin c'est tout gadouilleux et glissant, et mes chaussures ont pris l'eau.

[barnabé]

Près de chez toi, c'est magnifique et je parcours ton blog avec un grand sourire.

[samantdi]

J'ignore où je suis, mais c'est beau... Ces façades roses, elles pourraient être toulousaines ou italiennes... Le Bonhomme de Neige est cependant bien trop fourni pour être un homme du sud.

C'est amusant car, ayant lu le billet avant de voir les photos, je n'imaginais pas du tout les lieux ainsi ! Mais je crois que c'est mieux, finalement, "en vrai" !